Tiempo

Somos injustos con el tiempo. Con las horas, los minutos. Con ese tiempo. Que no alcanza, que es poco, que sobra, que pasa lento, que pasa rápido. Y mientras nos ocupamos de eso él, el tiempo, sigue ahí, haciendo su tarea.

El tiempo está, pero no es el que marca las horas. No es el que le da sentido, intensidad. Es que nada tiene sentido en sí mismo. Te juro que nada. Hace poco me di cuenta. Cuando me crucé a una señora que limpiaba el baño de una estación de servicio en medio de una de las rutas que te llevan a la costa argentina. “¿Siete y media son?”, me preguntó y le contesté que sí. “Hace como media hora me fijé y eran siete y veinticinco”, volvió a decir, mezclando una risa incrédula con resignación.

Cómo es entonces que en media hora solo puedan haber pasado cinco minutos? Es eso real? Claro que sí. Lo volví a comprobar el último diciembre mientras esperaba que cambiara la luz del semáforo para avanzar. Otra vez el tiempo aparecía como el villano bajo el sol ardiente de un viernes cualquiera. Para mí ese semáforo duraba sesenta segundos y era mucho, pero para el chico que limpia vidrios a diario en esa esquina, tal vez no. No tiene ni segundos ni minutos determinados; solo dura los vidrios que pueda llegar a limpiar.

Qué injustos somos con el tiempo. Si supiéramos que es lo único que no vuelve y que no se recupera, quizás lo disfrutáramos sin andar pensando cuán eficaz es para nosotros. Como si el tiempo hiciera algo. Como si no fuera una construcción. Como si no fuera que en realidad la eficacia y la intensidad es un invento nuestro.
Como si no fuera que a veces, por tener las expectativas tan altas, nos olvidamos de disfrutarlo. De vivirlo. De alimentarlo.
Y cuando no estamos conformes, hacemos cualquier cosa con tal de esquivarlo. Con tal de que pase rápido. Pero el tiempo no pasa. Somos nosotros los que pasamos. Y a veces pasamos tan rápido, que ni llegamos a vivirnos.

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